第725章 老人牺牲，指引方向（2/2）

胸口也没了起伏。

陈砚伸手探他鼻息，又摸颈动脉。几秒后，他松开手，把拐杖碎片轻轻放在老人胸前，动作像盖上一块布。

我没动。

纸片在我掌心，轻得像灰烬。我低头看着它，看着上面那两个歪斜的字。源头。毁它。

记忆突然跳出来——某个雨夜，相机支架坏了，我蹲在楼道修。老园丁路过，一句话没说，掏出一把小螺丝刀递给我。那工具旧得掉漆，手柄磨出凹痕，一看就用了几十年。还有一次我发烧，凌晨醒来发现外衣不见了，第二天在花坛边找到它，叠得整整齐齐，还带着太阳晒过的味道。

他从不问我在拍什么，也不问我为什么总盯着墙缝看。他只是默默修好支架，晒干衣服，每天清晨清扫骨巢门前的落叶，三十年如一日。

现在他躺在这里，灰白色的组织爬上脖颈，脸却平静得像睡着了。

陈砚站起身，站在我旁边。他没说话，只是把手伸过来。我把纸条递给他。他看完，折好，放进自己衣袋。

“他守了三十年。”他说，声音很低，“现在轮到我们了。”

我闭了下眼。

再睁开时，视线落在控制台下方那排线路管上。G-7，C-3，M-7。老园丁倒下前指的就是那里。他不是让我们切线，是让我们记住这个位置——也许这就是通往源头的路径起点。

八道光还在封锁空间，但频率变了。不再是持续充能的嗡鸣，而是有节奏地明灭，像在等待什么信号重启。林晚没现身，可我知道她在看。她在等我们崩溃，等我们放弃，等我们像之前的容器一样，在绝望中把自己交出去。

可现在不一样了。

老人用命换来这两个字：源头。

我不再需要猜她在哪，不再需要试哪根线能断电。我知道该怎么做了。

我扶着控制台边缘站起来。左臂伤口一抽一抽地疼，血顺着袖子流到手腕。我没包扎，只是把那只手按在台面上，借力撑直身体。

陈砚站在我旁边。他看了我一眼，没问我要不要休息，也没说接下来怎么办。他知道我已经决定了。

“那就找到它。”我说。

他点头。

我们没再看地上的老人。不是不想，是不敢。怕一看就会停下，怕一停就再也迈不开步。我知道他希望我们走，用尽最后一口气说出那句话，就是为了让我们别停。

主控室的灯还在闪，光网依旧封锁着出口。可我知道，这些只是拖延。真正的路不在这里，在更深的地方，在那些没人走过、也没人活着回来的通道尽头。

我往前走了一步。

陈砚跟上。

我们的影子被蓝光照在地上，拉得很长，像两道裂开的缝，正慢慢走向黑暗深处。